texte halluciné: le jardin de Plynck.

 Un texte d'une poésie étrange cité par Sturgeon dans la préface de Xanadu et qui m'a beaucoup plût. Je vous en mets l'extrait ainsi que les impressions de Sturgeon. Un auteur que j'apprécie d'ailleurs énormément. 

 "Je n'ai JAMAIS rencontré quelqu'un qui ait lu Le Jardin de PLYNCK. L'ouvrage à été publié en 1924 par la YALE Université Press. C'est en quelque sorte un livre pour enfant si l'on admet que Alice aux Pays Merveilles est aussi un livre pour enfants. Il relate les aventures d'une petite fille du nom de Sara qui a appris à "entrer à l'intérieur de sa tête et à fermer les portes, et parle du jardin prodigieux qu'elle y trouve".

 Quelque chose et je ne sais franchement pas quoi - empêche de livre d'être incroyablement ravissant. Aujourd'hui encore, je le trouve plein de surprises et de retournements charmants. Les portes franchies, il y a un chemin sinueux (à ceci près que, lors d'une précédente visite, il était rose au lieu d'être sinueux) conduisant au jardin lui-même, un étang où pousse un arbre sur lequel le Plynck, un oiseau superbe encore qu'un peu hautain mais très gentil. Il contemple l'eau où vit son Echo. La plupart du temps, une Tasse à thé (c'est une veuve, sa soucoupe est cassée) volette parmi ses branches. Il y a l'épouse de Snimy qui lorsqu'elle est en colère, dévisse rageusement les boutons de portes, et son petit compagnon, le Limouille, dont la mère était une limace et le père une nouille à pedigree, et qui a un handicap, à savoir un petit méat gelatineux sur son dos qui, lorsqsu'on ramasse l'animal, dégage une odeur de foie de morue. Il y a les Zizzies qui se précipitent à tire-d'aile sur les fossettes si l'on ne prend pas la précaution de les déposer dans un porte-fossette. Et il y a Avrillia.

 Quel mortel a-t-il jamais vu Avrillia, en dehors de Sara? Il n'a jamais existé fée aussi triste, aussi fantasque et aussi belle. Penchée sur la balustrade de marbre, elle regardait dans le vide, une main encore tendue comme si elle venait de laisser tomber quelque chose dont elle suivait la chute. Ainsi ployée, son corps était un roseau et sa chevelure un nuage d'or pâle. Mais tout cela n'était rien à côté de ses yeux.

"- Il ne s'est pas attaché, dit-elle.

"- Ce sont vos poèmes que vous lancez? demanda Sara.

"- Naturellement, répondit Avrillia. Je les écris sur des feuilles de roses... des pétales, je veux dire, de toutes les couleurs mais surtout des bleus. Et puis, je les jette. Peut-être qu'un jour il y en aura un qui se collera au fond.

"- Mais il n'y en a pas...

"- C'est un fond imaginaire. Il est posible qu'il y en ai un qui finisse par se coller, tu sais. Alors, quand j'aurai cette première base, si je les lance très vite, je pourrai peut-être le remplir...

"- Mais il n'y a pas de côtés!"

 " L'expression d'Avrillia trahit un léger agacement (juste au bord, comme un jupon vert sous une robe noir)."Oh! Ces gens qui prennent tout au pied de la lettre! soupira-t-elle, s'adressant à moitié à elle-même...N'est-il pas aussi facile d'imaginer des côtés qu'un fond? donc... si j'écris assez vite pour le remplir... peut être que dans cents ans quelqu'un viendra, remarquera un de mes poèmes et je serai alors immortelle.

" Et un délicieux sourire éclaira le visage  d'Avrillia. "

 Où vous avez pigé ou vous n'avez pas pigé. Moi, je n'écris jamais à mon député, je n'essaye jamais d'écrire un auter genre d'histoires, je ne discute jamais avec les chauvinistes mais j'ai la vision d'Avrilia en extase, penchée sur la balustrade... alors entrer à l'intérieur de mon esprit et fermer les portes est quelque chose que je comprends parfaitement - tout comme l'espace cosmique, les transformations de l'hydrogène, la constante de Planck, vivre avec Schorlge à la fabrique de fosettes dans un monde de choses prodigieuses qu'il n'est pas nécesaire de comprendre."

  Où vous avez pigé ou vous n'avez pas pigé.  Je ne peux rien ajouter de plus, à part que je vais chercher le reste de l'histoire, parce que depuis que j'ai lu ce texte à l'intérieur de mon esprit il y a une porte fermée derrière laquel une fée triste scrute un étang sans fond en espérant qu'un de ses poèmes écrit sur des pétales de rose finissent par se coller au fond....